Счастливый человек  Перед Богом, перед веком
что, юродствуя, юлить?
быть счастливым человеком -
значит музыку творить.
Быть счастливым человеком -
значит маяться в тоске
перед Богом, перед веком,
перед строчкой на листке.
*** Самому себе Что ж, живи как живёшь, как живётся... живи как живётся -
на работу с утра, и под вечер с работы домой.
Дома кофе, е-мейлы, стихи, за окном заходящее солнце
или тусклая мгла, и иного не будет с тобой.
Что ж, давай помолчим, я судьбу на листке зарифмую,
видишь, бусины-дни нижет время на вечную нить,
вот и день, вот и ночь, вот и жизнь за плечами, и, видно, иную
нам уже не прожить,
не осилить,
и не сочинить. *** Январь. Тепло... зарисовка Часов за шесть страну пересечёшь
(и это вдоль!) на старой тряской Шкоде.
Январь. Тепло. В пути короткий дождь.
На сердце славно. При любой погоде
Верти рулём, мечтай, да не усни
под рок-н-ролла детскую браваду,
ты жив, ты дома, дома, чёрт возьми!
Так что ещё тебе на свете надо?
Одет, обут, порой нетрезв - гляди,
как сквозь прорехи крон синеет бездна...
и это всё. А что там впереди,
гадать не стоит. Это бесполезно. ***
Город... здесь дома невысокого роста... Здесь дома невысокого роста,
стены, звёзды - всего-то и дел,
в этот город, устроенный просто,
возвращаться - счастливый удел.
В этот город, устроенный вечно,
приходить и склоняться пред ним,
и беречь его, и уберечь, но
мы и сами себя не храним.
И покуда сплетаются миги
в дни, а дни вырастают в года,
нам писать безутешную книгу
жизни, смерти, любви и стыда.
Нам брести этим городом - вот он,
вот дома его и голоса,
вот и вход его - путь и ворота,
вот и выход его - небеса.
Здесь когда-нибудь - рано ли? поздно? -
я уйду за последний предел...
вечный город, устроенный просто:
стены, звёзды - всего-то и дел.
*** Море
...и море сине-серое с утра,
как будто небо с отблеском железа,
садись в кофейне против волнореза,
и пей свой кофе так же, как вчера.
Садись, поговорим о чепухе,
о новостях, о книгах, о погоде,
что с этой жизнью мы накоротке,
хотя она не начиналась вроде.
А всё, что было - право, пустяки -
любови, войны, заработки, беды,
и от безделья - книжки Кастанеды,
да алкоголь, да кофе и стихи.
Так для чего ты жив? давай, скажи, -
на странном свете - горьком ли? счастливом?
...но чистый росчерк чайки над заливом,
но это море цвета ностальжи...
И это полусонное кафе,
где сыр, маслины, пиво, а под вечер
в закате цвета аутодафе
ты отчего так счастлив, человече?
...у нас творятся странные дела,
вся эта жизнь - туман и суматоха,
Но как тебе светло, как одиноко,
как горестно у этого стола... *** Акварель В конце декабря расцветает гвоздика
на столике возле окна,
а в кроне напротив бессонно и тихо
живёт золотая луна.
И кажется, жизнь начинается снова,
ведь только посмотришь в окно -
всё ясно, как в детстве, и каждое слово
рукою потрогать дано.
Пиши свои странные песни, покуда
на свете твоём холода,
и жизнь, так привычно творящая чудо,
светла, как речная вода.
Покуда ни страха, ни срока, ни лиха,
покуда на все времена
в конце декабря расцветает гвоздика
на столике возле окна. *** Глаза темноты У дома есть крыша. По крыше гуляют коты.
А ты с ними часто сидишь и отчаянно куришь.
Пьёшь пиво, молчишь, и о чём-то неясном тоскуешь,
и смотришь в глаза темноты. А в глазах темноты
пылает луна, что похожа на стёртый пятак,
на стёртый пятак, и поныне имеющий цену,
и скучный Пьеро, выбираясь на вечную сцену,
трясёт рукавами до пола. До пола. Итак,
кто выдумал, что победив в бутафорских боях,
в прозрачной ночи, при такой же луне ярко-медной
увидишь, как жизнь - та, что прожили мы на паях
уходит бесследно? Бесследно уходит. Бесследно.
Что было, то было. И как это было острО -
кошачий зрачок в свете фар, пролетающих мимо...
Так вот он каков - страшный танец печального мима...
На кукольной сцене заплаканный пьяный Пьеро.
Живи себе, здравствуй, ходи по субботам в кино,
детёнышам на ночь мурлыкай давнишние песни,
и жизнь, что как будто уже закатилась давно,
однажды воскреснет. Воскреснет однажды. Воскреснет. *** Слушай... Когда вечереет, когда жёлтый диск луны
карабкается к звёздам, где опять, как всегда,
освещает землю...когда дети вплывают в сны,
и влюблённые остаются одни - тогда -
слушай
своё
сердце.
Когда на подмостках бесчинствует диксиленд,
и когда хватает воздух во тьме старик,
и на тёмном экране светится тускло: the end,
и осенний ветер колеблет свечу - в этот миг -
слушай
своё
сердце.
И когда хозяин паба трясёт за плечо
того, кто не заметил, что ночь прошла,
и кончился джин, и едва ли нальют ещё,
и мерзко во рту, и ни сигарет, ни бабла -
слушай
своё
сердце.
Перебои - это значит непорядки в судьбе,
просто путаница слов, любовей и мест...
Слушай
своё
сердце -
как оно стучится к тебе!
а вдруг ты не услышишь,
а ему надоест... © Михаил Розенштейн |
