Недавно на одном из многочисленных поэтических сайтов я познакомилась с поэтом, художественный стиль которого вполне можно назвать неоимпрессионизмом. Как удается Кадету (это его нетовское имя) так подбирать и компоновать слова и образы, что они ложаться на полотно стиха четкими, яркими, широким мазками? Может быть, разгадка в том, что эта нарочитая резкость образа и ритма скрывает в себе мощный накал внутренней жизни и глобальное неравнодушие ко всему, что происходит в жизни внешней. Впрочем, читайте! Стихи - на редкость мужские и мужественные, чего сегодня так катастрофически не хватает в нашей изрядно подслащенной гламуром жизни. - Alla Megel.
***
Будем играть…
С  севера  снова  припёрлась  дождливая  рать,
Шмыгая  носом,  попрятались  в  норы  бабули,
А  на  рекламных  щитах  раскорячились  дули,  -
Значит  –  опять  в  демократию  будем  играть…

Будем  играть  в  домино,  в  города,  в  городки,
И  голоса  побросаем  в  прозрачные  урны…
И  удивимся,  что  «барин»  какой-то  гламурный,
И  не  такие  «позорные»  нынче  «волки́»…

Будем  играть,  кто  -  на  деньги,  а  кто  –  в  поддавки,
Будем  корячиться,  горькую  пить,  трепыхаться…
Те  же,  которым  намедни  исполнится  двадцать,  
Будут  наивно  считать,  что  они  –  не  совки́…

Будут  считать  и  рожать,  и  водить  хоровод,  -
Им  танцевать  не  мешают  пока  ещё  яйца…
Им  подавай  в  Новый  Год  косоглазого  Зайца
И  по́  барабану,  что  где-то  закрылся  завод…

Будем  играть  в  пап  и  мам,  в  дурака,  в  карамболь
И  коротать  вечера,  глядя  «шустрые  лайфы»,
И  вистовать,  и  от  блефа  колбаситься  в  кайфе,
И  терпеливо  сносить  мануальную  боль…

Каждый  в  итоге  игру  себе  выберет  сам
И,  может  быть,  замахнётся  на  главные  роли…
А,  завершая  однажды  земные  гастроли,
Низко  поклонится  зрителям  и  небесам…
***
Забралом по зубам
Последний  поворот,  а  дел  невпроворот…
И  кофе  не  бодрит,  и  водка  не  берёт,
Зачем  же  голосить,  коль  знаешь  наперёд…  
Но  не  заколотить  болтающийся  рот…

Хребет  протёрт  до  дыр  затылочным  ярмом,
Перенасыщен  мир  химическим  дерьмом…
Эксперименты  зла  не  оплатить  добром,
Не  вылечить  «козла»  «адамовым  ребром»…

Не  выбросить  ключи,  не  выкинуть  форте́ль,
Не  вколотить  мячи,  не  сколотить  артель…
Прилично  не  сыграть,  не  оплатить  счета…
И  старая  тетрадь  дискетке  не  чета…

Прибит  к  воротам  щит  и  не  хватает  стрел…
По  телику  трещит  очередной  пострел…
И  телефон  зудит,  -  в  эфире  беспредел,  -
И  голова  гудит  от  неотложных  дел…

Сук  надо  допилить  и  постирать  портки,
И  в  чугуне  отлить  анютины  цветки…
Унылого  кота  похлопать  по  плечу
И  соскочить  с  «винта»,  не  жалуясь  врачу…

И  оказаться  вне  заманчивых  чудес,
И  без  обиняков  низвергнуться  с  небес,
И  накормить  волков,  чтоб  не  смотрели  в  лес,
И  доказать  жене,  что  мерин  -  не  балбес…

Дорисовать  портрет  и  красок  не  жалеть,
Утихомирить  бред  и  успокоить  плеть…
И  плюхнуться  в  купель,  разбрызгивая  страх,
И  дверь  сорвать  с  петель,  и  пломбу  на  устах…

Достойно  оценить  кладбищенский  уют
И  перестать  скулить,  что  больше  не  нальют…
И  кораблям  помочь  в  портах  найти  приют,  
А,  улетая  в  ночь,  нарваться  на  салют…

И  не  ударить  в  грязь  заплаканным  лицом,
И  увенчать  стихи  восторженным  концом!

P.S.
А,  получив  своё  забралом  по  зубам,
Промямлить:  «Ё-моё…»  
Всё  остальное  –  вам!
***
Я не привык к лапше и макаронам…
Я  не  привык  к  лапше  и  макаронам,
По  вечерам  спешу  на  сеновал…
И  предпочтенье  отдаю  патронам,
Которые  уложат  наповал…    

В  моей  душе  нет  места  расслабухе,
Я  не  терплю  словесной  шелухи,
Могу  в  сердцах  легко  «заехать»  в  ухо,  
Когда  стихи  действительно  плохи́…

Я  не  привык  к  развязным  панталонам,  -
Носил  по  жизни  только  галифе…
И,  ежели  мне  рифму  по  талонам,  -
Могу  устроить  аутодафе!

Но  иногда  и  я  души  не  чаю,
Прощаю  тараканов  и  жуков,
Когда  стихи  душевные  встречаю
У  настоящих,  взрослых  мужиков…
***
Встреча
В  суету  сует  вплетают  дни
Ожерелья  встреч  и  расставаний…
И  мерцают  в  сумраке  они,
Помогая  путь  найти  в  тумане…

Если  наша  встреча  суждена,  -
Глупо  превращать  её  в  потерю…
Если  между  нами  глубина,  -
Только  нам  с  тобой  её  измерить…

Ты  меня  за  руку  будешь  брать
И  с  опаской  взглядывать  на  двери…
Ты  чистосердечно  будешь  врать,
Я  чистосердечно  буду  верить…
***
Хождение по… лужам
Берёзы  расплетают  аксельбанты,
А  клёны  щедро  сыплют  наземь  медь…  
Не  шибко  много  нынче  вариантов,
А  столько  ещё  надобно  успеть…

В  преддверии  морозной  доминанты
Пичуги  прижимаются  к  домам,
Роняет  ночь  на  землю  бриллианты
И  беспардонно  бродит  по  умам…

Не  интересен  Алигьери  Да́нте,
«Божественной  комедии»  конец…
Адажио  вплетается  в  анданте,
А  вальс-босто́н  всему  и  вся  венец!
……………………………………………...........
Седых  волос  хватает  в  бороде,
Но  изгоняю  бесов  неуклюже…
А  навыки  прогулок  по  воде
Приобрету  в  хождении  по  лужам…
***
Основной инстинкт
Мир  многолик  и  гениально  прост,
И  бесконечно  склонен  к  переменам…
И  каждый  в  нём  найдёт  себе  вопрос…
И,  может  быть,  ответит  откровенно…

И,  если  верить  разным  хитрецам,  
То  мы  недалеки  от  совершенства…
И  даже  те,  кто  вырос  без  отца,
Испытывают  приступы  блаженства…

И  я,  пожалуй,  тоже  недалёк,  -
Одной  ногой,  считай,  в  абсолютизме…
Ещё  бы  раскорячиться  малёк,  –
И  вот  она  –  сакральная  харизма!

И  я,  не  хуже  Павловского  пса,
Готов  к  обильным  слюновыделеньям…
Вот  только  ни  фонарь,  ни  колбаса  
Не  высекают  искры  вдохновенья  …

Не  помогает  аспирин-упса
От  старческого  скрежета  коленей…
Разнузданная  голая  попса
Вот-вот  добьёт  абортами  на  сцене…

И  хочется  подальше  от  греха,  -
Иммунка  реагирует  мгновенно,  -
Когда  при  смаковании  стиха
Встречаю  ртуть,  текущую  по  венам…
***
Голограмма
 
Я  грозился  не  раз  разнести  этот  мир  на  куски
И  поставить  на  уши  унылое  племя  друидов…
Ты  же  трезво  пыталась  спасти  поголовье  трески,
И  кормила  с  ладоней  готовых  на  всё  инвалидов…

А,  когда  догорал  сбитый  мною  дурацкий  болид
И  я  падал  без  сил  под  крыло  своего  звездолёта,
Ты  беспомощно  долго  листала  гравюры  Дали́
И  меня  обзывала  таким  же  больным  идиотом…

Сколько  раз  в  одиночестве  я  окунался  в  прибой
И  барахтался  в  мутных  потоках  скупых  откровений…
Но,  когда  ненадолго  случалось  остаться  с  тобой,  
Не  сумел  оценить  глубины  этих  чудных  мгновений…

Посмотри,  -  на  заре  наши  снова  примкнули  штыки,
Только  в  этих  фалангах  зияют  огромные  бреши…
Интересно,  а  кто  научил  тебя  жечь  шашлыки?
И  на  конченом  блендере  импровизировать  фреши?

Ты,  естественно,  вправе  смотреть  на  меня  свысока
И  вполне  обоснованно  можешь  стереть  голограмму…
Но  пока  я  с  тобой  во  плоти,  вскипяти  мне  ещё  молока
И  добавь  пару  всплесков  в  распятую  кардиограмму…
***
Сила Слова
 
Не  спорю,  что  в  начале  было  Слово!
Какое,  правда,  в  этом  весь  вопрос…
Наверное,  оно  -  ума  основа,
Но  до  таких  высот  я  не  дорос…

Оно  благословляет  к  жизни  вечной,
Нет  у  него  начала  и  конца…
Но  как  оно  порой  бесчеловечно…
До  кро́ви…  до  тернового  венца…

За  Словом  шли  в  крестовые  походы
Вся  наша  жизнь,  ему  благодаря…
И,  несмотря  на  мутные  восходы,
За  Слово  шли  и  в  бой,  и  в  лагеря…

И  там,  где  было  вовсе  не  до  шуток,
Мужало  Слово,  чудеса  творя…
Хотя  и  там  без  сочных  прибауток
Не  обходилось,  честно  говоря…

Чем  дальше  в  лес,  тем…  крепче  наше  слово,
Чем  глуше  ночь,  тем  ярче  фонари…
О  том,  насколько  слово  бестолково,
Толковые  толкуют  словари…

Сегодня  слово  изменилось  в корне,
Пропали  притягательность  и  шик…
И  силы  в  нём  не  больше,  чем  в  попкорне  -
Жуёшь-жуёшь,  а  в  результате  -  пшик…

Что  в  этом  мире  есть  сильнее  слова,
В  котором  скрыта  мощь  и  глубина?
Я  проверял:  когда  совсем  хреново,
Сильнее  слова  только  тишина…
 
© Кадет