 Любовный танец -
Откровенье тел!
Страстей и чувств
Возвышенный предел.
И вальс, и танго,
Сумасшедший твист
В театре тайном
Бархатных кулис.
Любовный танец -
Отрицанье лжи,
В закрытых залах,
В уголках души.
Взовьются тени -
Древний разговор…
В стране видений
Завершат свой спор…
Любовный танец -
Весь огонь и страсть!
В водоворот упасть,
Взлететь, пропасть!..
Ища ответы,
Позабыв вопрос,
Стирать запреты
И Любить всерьез!
***
Распласталась ночь как птица
Синим крылом...
Я хочу тебе присниться
Сказочным сном,
И легко рукой коснуться,
Около встать,
Рек теченьем обернуться,
Теплом обнять...
Отражаясь в стеклах окон
Увидеть вдруг,
В небе звездном и глубоком,
Тебя, мой друг.
И, пройдя неслышной тенью
За гранью сна,
Стать мечтой и откровеньем -
Лишь я одна!
*** Не для других, не о тебе,
А просто так, раскрашу краской,
Прорехи штопая в судьбе,
Все, что залатано с опаской…
Печаль – в туманно-голубом,
И розовым – рожденье дочки.
А в чем-то синем, озорном
Пусть появление сыночка!
Смешаю в красках теплый свет,
И озаренье, и надежду –
Такой палитры просто нет,
Точнее, не бывало прежде…
А я придумаю, и вот
Там, на листе бумаги тонкой
Возникнет облако из нот
Оттенка музыки негромкой…
Ну а потом, как карусель
Из чувств, и мыслей, и улыбок
Я разукрашу без затей
Всю череду своих ошибок.
Я просто выплесну на холст
Всю полноту душевных красок
Пейзаж тот будет очень прост –
Из слов, мечты, сомнений, сказок…
И, разукрасив скучный быт,
Смешая в красках все земное,
Поверю в то, что мир открыт
И для других, и нам с тобою…
*** Небо стекало в море…
Был тот пейзаж невесел.
Но растворялось горе
В мягкой обивке кресел.
Кофе слегка бодрило,
Дождь заливал потоком,
Я в нем черпала силы,
Не было так одиноко…
Дождь говорил со мною -
Что я ему отвечала?
Он обещал иное,
Отвергнутое сначала…
Он возвращал мне песню,
Ту, что поют не хором.
И предлагал воскреснуть –
Жизнь расцветить узором…
Море сливалось с небом…
Кем я была? Венерой,
Что возрождала веру
Лишь красотой неверной?
Кем я была? Не птицей ль,
Что восстает из пепла,
Чтобы опять родиться
В пене воды и ветра?
Ливня внимая речи,
Пришедшей из ниоткуда,
Я вышла ему навстречу,
Поверив в возможность чуда.
*** Стихами о любви заполнены страницы,
И в мыслях и в делах такая чехарда!
И трудно объяснить, что мне ночами снится,
И каждая из встреч как будто навсегда...
И жизнь течет то вспять, а то бурлит потоком
Разбуженной воды в весенней суете,
И сердце бьется в такт с мечтами о высоком,
Сбиваясь с ритма вновь в любовной маяте...
Что остается нам на память о прошедшем?
Забытая тетрадь, любовь друзей ушедших,
Устроенность в быту, размеренность во всем
И позабытый сон, где мы чего-то ждем...
*** Вы никогда не думали о них?
Чужие окна, где чужие судьбы…
Их свет далекий складывая в стих,
Гадаю, чем живут другие люди.
Окно в ночи – надежда или боль?
Там плачут, снова ждут и много курят?
Или, ревнуя тягостно к другой,
Кляня любовь, так безнадежно любят?
Или, собравшись за одним столом,
Негромко напевают под гитару?
А в комнатах о чем-то о своем
Влюбленные шушукаются пары?
А в том окне, которое одно,
Которое и светится неярко?
Наверное, там двое пьют вино
И свечи оплывают страстью жаркой...
Мое окно... Ведь и оно средь них,
Загадочных, не спящих и глубоких…
И в час ночной, когда ваш день затих,
Притягивает думы одиноких…
И кто-то, как и я, гадает там,
Старательно гоня глухие мысли,
Что за стеклом мы делим пополам?
И этот "кто-то" чуточку завистлив…
Он ищет в темноте свое окно,
Светящееся теплым ровным светом.
Чтобы, найдя, смотреть в него одно
И никогда не пожалеть об этом.
*** Я думаю, о чем бы написать?.
Строка к строке ложиться торопливо.
Рекою мыслей, повернувшей вспять
Бурлят слова, теснясь нетерпеливо...
С будущем, о прошлом, о друзьях,
О зависти, обидах, ...о погоде?
О ставших столь обыденными днях,
О жизни, той, что мимо нас проходит?
О чем напишется сейчас моей рукой?
Кто водит ею, так боясь огласки:
Или старик, от вечности седой,
Или юнец, все верующий в сказки? *** Ты знаешь, я веду дневник
От раза к разу, как придется...
И на бумаге остается
То счастья миг, то боли крик…
Ты знаешь, впрочем, не веду…
Там есть две записи всего лишь,
Одна, в которой ты злословишь,
Другая – там, где я в бреду…
Ты знаешь, я пишу стихи.
Они рождаются невольно,
Как правило, когда мне больно-
Моей печали дневники…
А знаешь, сколько дней других,
В которых стих мой не родился
И в горечь слов не обратился,
А светлой радостью затих?
Их много, многим вопреки…
Но благодарна, как ни странно
И дням, в которых так туманно,
Когда рождаются стихи… © arafel |
